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Roma, 44 a.C. Cayo Julio César, dictador perpetuo, conquistador de la Galia, amo del mundo conocido, entra al Senado en los Idus de Marzo. No saldrá caminando.
Pero tampoco saldrá muerto.
Cuando Casca falla el primer golpe y Marco Antonio irrumpe con la guardia, César queda suspendido entre la vida y la muerte. Durante meses de convalecencia, el hombre más poderoso del mundo experimenta algo que nunca había experimentado: la impotencia absoluta. Y en ese silencio, lee. Piensa. Recuerda la mirada de Bruto entre los conspiradores. Comprende que un imperio sostenido solo por la espada muere cuando la espada se quiebra.
La Cicatriz de Marzo es la historia de una transformación. Del general arrogante que entra al Senado esperando adulación, al estadista herido que comprende que la inmortalidad no está en las conquistas sino en las instituciones. De la Roma de las legiones a la Roma de las ideas.
Pero las ideas tienen enemigos. El Senado ve su poder amenazado. Los generales ven su propósito cuestionado. Los sacerdotes ven sus dioses explicados. Y en las sombras, los conspiradores que fallaron una vez esperan una segunda oportunidad.
César tiene quince años para cambiar el mundo antes de que su cuerpo, nunca recuperado del todo, finalmente lo traicione. No es suficiente tiempo. Tendrá que ser suficiente.

CAPÍTULO 1 — LOS IDUS

La mañana tenía ese brillo indecente que a Roma le gustaba poner sobre sus tragedias.

Calpurnia despertó antes del alba, con la garganta cerrada, como si alguien le hubiera apretado la voz con una mano fría. No gritó. Se quedó sentada, las mantas caídas sobre las rodillas, escuchando el silencio de la casa: el crepitar tenue de una lámpara, el paso lejano de un esclavo que se apresuraba a no existir, el rumor de la ciudad que todavía no era ciudad sino promesa.

Había soñado otra vez. El mismo sueño, con variaciones que lo volvían peor.

Vio una estatua de César —no de mármol, de carne tallada en orgullo— abierta como una fuente. De sus brazos salían chorros que no eran agua. Los romanos se acercaban con las manos como si pidieran bendición; se lavaban la cara con esa sangre y sonreían, agradecidos, como si la muerte fuera un perfume.

En el sueño, el Senado no era un edificio. Era una boca.

—No vayas —dijo, cuando lo vio moverse en la penumbra.

César se había levantado como siempre: sin prisa, sin duda, como si el día le perteneciera por decreto. El dictador perpetuo no necesitaba amaneceres; los amaneceres necesitaban que él los autorizara.

—Otra vez, Calpurnia —respondió él, sin mirarla del todo. Tenía la voz ronca de sueño y mando—. Hoy el Senado espera.

Calpurnia bajó de la cama con un movimiento rápido para su edad. Le tomó el antebrazo, sintiendo bajo la piel el músculo todavía firme, la vena que latía como un tambor privado. No era un hombre débil. Eso era lo que la asustaba: que la fuerza también se rompía.

—Hoy… —buscó las palabras como quien busca un cuchillo en la oscuridad—. Hoy es el día.

César sonrió, apenas. Una sonrisa de quien escucha supersticiones como escucha canciones de cuna: útiles para dormir al otro, no para creerlas.

—Hoy es un día más.

—No. —Calpurnia apretó—. Hoy son los Idus.

La palabra flotó un segundo, cargada de siglos. César se soltó con suavidad, como si no quisiera humillarla, pero tampoco permitir que una mujer —incluso su mujer— pusiera una mano sobre el rumbo de Roma.

—Los Idus son una fecha, no una flecha.

Se acercó a la mesa donde lo esperaba la toga. Los esclavos habían planchado cada pliegue como si plancharan el mundo. La tela blanca, pesada, era un símbolo en sí misma: pureza exhibida, poder disfrazado de sencillez.

Calpurnia lo siguió, y su voz bajó, no por sumisión sino por miedo a que el miedo se oyera.

—No es la fecha —dijo—. Es… el aire.

César se giró, y por un instante la miró de verdad. En otro hombre habría habido ternura. En él, había algo más peligroso: cálculo.

—¿Qué aire? —preguntó, como si pudiera ponerlo en una lista.

Calpurnia tragó saliva.

—El aire que hay antes de que algo se rompa.

César sostuvo la mirada. El poder, a veces, era eso: la capacidad de seguir avanzando aun cuando el cuerpo pide freno.

—Si no voy —dijo—, ganan.

Calpurnia no necesitó preguntar quiénes eran “ellos”. Roma estaba hecha de “ellos”.

—¿Y si vas… y también ganan?

César no respondió. Dejó esa pregunta en el aire como se deja un arma sobre una mesa: para recordar que existe.

Al salir hacia el atrio, ya con la toga encima, vio a un hombre flaco apoyado en una columna. Spurinna. No estaba allí como visita; estaba allí como sombra.

—César —dijo el adivino, con una calma que no pedía permiso.

César alzó la comisura de la boca.

—¿Otra vez con tus Idus?

Spurinna lo miró como se mira a un hombre que no entiende el borde del precipicio.

—Cuidate de los Idus.

Nada más. Ningún teatro. Ninguna explicación. Solo esa frase, seca, colocada como una piedra en el camino.

César siguió caminando, como si la piedra no estuviera, como si el camino fuera suyo.

Calpurnia lo acompañó hasta la puerta principal. Afuera, los lictores aguardaban con sus fasces y esa expresión de piedra que los convertía en muebles peligrosos. El sol empezaba a subir, iluminando los tejados con una claridad indecente.

—Te lo pido —dijo ella, agarrándolo de la manga—. Por una vez… escuchá.

César inclinó la cabeza, como si aceptara el ruego. Y tal vez, en algún rincón de su mente, lo aceptó. Pero la aceptación era otra cosa: una forma de prometer sin cambiar nada.

—Vuelvo antes del mediodía.

Calpurnia supo que eso no era una promesa. Era una fórmula.

César salió.

Roma lo esperaba como espera un animal al hombre que lo alimenta: con ansiedad y resentimiento.

El trayecto hacia el Teatro de Pompeyo era una procesión de contradicciones. La gente se abría, algunos aclamaban, otros observaban en silencio, y muchos fingían ser solo paredes. César caminaba en el centro, envuelto en su toga, acompañado por Marco Antonio, que iba a su lado con la postura de quien sabe que la ciudad puede morder.

—No me gusta esto —murmuró Marco Antonio, sin girar la cabeza.

—Nunca te gustó el Senado —respondió César.

—No me gusta el ruido. —Antonio escupió la palabra, como si el ruido fuera un olor—. Está… torcido.

César miró alrededor. La luz era la misma, los edificios eran los mismos, el movimiento era el mismo. Pero Antonio tenía esa intuición de soldado: no nombraba el peligro, lo olía.

Llegaron al Teatro de Pompeyo, donde el mármol brillaba como si lo hubieran lavado con agua y mentira. La Curia improvisada olía a incienso viejo y a sudor.

En la entrada, un hombre se acercó con una tablilla en la mano. Era Artemidoro. Tenía la cara de quien corre por dentro.

—César… —susurró—. Leé esto. Por favor. Es urgente.

César tomó la tablilla por cortesía, no por interés. Y justo entonces, un senador se le adelantó con una sonrisa demasiado amplia y lo interrumpió con una frase sobre asuntos de Estado. La tablilla quedó en la mano de César, pero su atención ya había sido secuestrada por el hábito: escuchar, asentir, avanzar.

Marco Antonio frunció el ceño.

—Leéla.

César estaba por hacerlo cuando Trebonio se acercó a Marco Antonio con un gesto amistoso, una mano abierta, una voz mansa.

—Antonio… necesito tu opinión sobre una cuestión de veteranos. Afuera. Un momento.

—No ahora —dijo Marco Antonio, seco, y trató de pasar.

Trebonio le cruzó el paso con el cuerpo. No fue violencia; fue obstáculo. Un bloqueo suave, calculado, como el de alguien que espera que el otro no quiera “hacer escándalo”.

Y después vino el agarre.

Trebonio le tomó el brazo. Primero como invitación. Luego como insistencia. Luego como miedo disfrazado: los dedos apretaron más de lo necesario, como si el tiempo fuera una cuerda y él pudiera estirarla un segundo más.

—Solo un minuto —dijo Trebonio, y la voz se le quebró en una sílaba que no era romana.

Marco Antonio lo miró. Vio los nudillos blancos. Vio el sudor fino. Vio —y eso fue lo peor— que Trebonio no estaba discutiendo: estaba reteniendo.

—Te dije que no —gruñó Marco Antonio, y la voz ya no era política: era del campamento.

Trebonio no soltó. Se colgó un segundo de más, pegajoso, desesperado en su cordialidad, como si supiera que si afloja pierde todo.

Entonces llegó el sonido.

No fue un grito claro. Fue una masa de voces, un rugido que no pertenecía a un hombre sino a una multitud en pánico. Y dentro de ese rugido, Marco Antonio escuchó un nombre.

—¡CÉSAR!

Trebonio se heló. Y ese microsegundo de duda fue todo lo que Marco Antonio necesitaba.

No lo empujó “como una puerta”. Lo arrancó de encima.

Le clavó el hombro en el pecho, lo giró y lo estampó contra una columna del pasillo con una violencia limpia, eficiente. Trebonio golpeó el mármol con la espalda y se dobló, sin aire, con la dignidad convertida en polvo.

Marco Antonio no lo miró.

—¡Guardia! —rugió—. ¡Conmigo!