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¿Y si la realidad que compartimos no es la verdadera, sino simplemente la que podemos soportar?Ella es una auditora contable experta en detectar inconsistencias. Su vida se basa en una premisa lógica: si algo es real, puede analizarse, medirse y cuadrar en una columna. Pero esa confianza se derrumba cuando empieza a percibir fallas en la textura del mundo.No son alucinaciones. Son datos puros.De repente, el espacio adquiere densidad, la materia pierde su rigidez y los objetos inanimados revelan una estructura que no debería estar ahí. Al intentar auditar estas experiencias, descubre una verdad aterradora: el cerebro humano filtra la mayor parte de la realidad para proteger nuestra cordura. Y su filtro se ha roto.A medida que accede a capas de información que la biología no está diseñada para procesar, debe enfrentarse a una elección imposible: aprender a ignorar la verdad para sobrevivir, o mirar el abismo hasta que el abismo la consuma.El filtro humano es un thriller psicológico y de ciencia ficción especulativa que explora los límites de la percepción, la soledad de la consciencia y el precio que pagamos por vivir en una interfaz incompleta.
Capítulo 1 — Balance
El problema no era el número.
El problema era que el número cerraba demasiado bien.
A los ojos de cualquiera, el balance estaba correcto. Las columnas coincidían, los totales respondían, las variaciones interanuales eran coherentes con el contexto del sector. Nada saltaba. Nada gritaba. Nada exigía atención urgente. Y, sin embargo, ella llevaba quince minutos mirando la misma fila sin avanzar.
No era una cifra grande. Ni siquiera era una diferencia. Era un patrón de redondeo. Siempre hacia abajo. Siempre en el mismo tipo de asiento. Siempre justificado de forma distinta.
Abrió otro archivo. Luego otro. Cambió el criterio de ordenamiento. Volvió atrás. Reconstruyó el flujo desde el origen. Todo tenía respaldo. Todo tenía explicación. Todo cerraba.
Eso era lo inquietante.
Marcó la observación como “menor” y siguió adelante. El informe final no iba a mencionar nada relevante. No había hallazgos materiales. No había fraude. No había negligencia. El sistema funcionaba.
Y aun así, mientras guardaba los papeles, tuvo la sensación incómoda de haber pasado por alto algo que no sabía nombrar.
No era un error.
Era una ausencia.
Salió de la sala de reuniones con el portafolio bajo el brazo y la cabeza ya en otra cosa. El edificio tenía el mismo olor a siempre: alfombra vieja, café recalentado, aire acondicionado mal calibrado. El mundo seguía funcionando con la confiabilidad habitual.
En el ascensor, revisó el celular sin leer realmente nada. Correos, notificaciones, mensajes sin urgencia. Todo en su lugar. Todo clasificado.
Le gustaba pensar el mundo así: como un sistema complejo pero auditable. Nada era simple, pero todo podía desarmarse en partes, analizarse, recomponerse. Incluso los errores seguían reglas.
Por eso había elegido su trabajo. No por pasión, sino por afinidad. El orden no era una obsesión; era una herramienta de supervivencia.
En la calle, el ruido la devolvió al cuerpo. Autos, bocinas, voces superpuestas. Caminó un par de cuadras hasta el estacionamiento, manejó hasta su departamento, subió en silencio. El día había sido largo, pero correcto. Como casi todos.
En su casa no había nada fuera de lugar. Plantas regadas, superficies limpias, luz tenue. Dejó las llaves en el mismo cuenco de siempre y apoyó el portafolio junto a la mesa.
Antes de cambiarse, encendió el módem.
El gesto fue automático. Un hábito más. Esperó el parpadeo habitual de las luces. Verde. Estable.
Fue entonces cuando lo sintió.
No fue una imagen. No fue un sonido. Fue una presión leve, difusa, como si el aire hubiera adquirido dirección. No ocupaba un punto exacto del espacio, pero tampoco era homogénea. Había zonas más densas que otras. Líneas que parecían atravesar la habitación sin tocar nada.
Se quedó quieta.
La primera reacción fue fisiológica: revisó su respiración, su postura, el cansancio acumulado. Había tenido días peores. No estaba mareada. No estaba confundida.
Caminó un paso. La sensación cambió.
No desapareció. Se desplazó.
Frunció el ceño. Apagó el módem. El espacio volvió a sentirse… normal. Vacío. Inerte.
Lo encendió otra vez.
La presión regresó.
No pensó en ondas. No pensó en señales. No pensó en nada que pudiera explicar lo que estaba ocurriendo. Solo tuvo una idea simple, casi infantil, pero imposible de ignorar:
Esto debería ser vacío.
Se quedó así unos segundos más, midiendo la experiencia sin interpretarla. Como hacía con los números cuando no confiaba en una primera lectura.
Después apagó el módem, fue al dormitorio y cerró la puerta.
Anotaría la observación más tarde.
Si volvía a ocurrir.
Por ahora, el mundo seguía cerrando.
