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Año 2047. El enemigo no dispara: edita.
Antes del primer contacto físico, una inteligencia externa lee la cultura humana como un código y descubre nuestra vulnerabilidad: la repetición. Si puede sembrar ideas inevitables, no necesita armas.
Para defender la Unión, la Presidenta Maia Mona activa el Proyecto CONSEJO: siete mentes‑modelo entrenadas con el Archivo Humano —Alejandro, César, Napoleón, San Martín, Drácula, Frankenstein y el Héroe de Titanio— más un submódulo insolente: RIX. Su misión: anticipar la guerra que se libra en la mente antes que en el espacio.
Pero cuando la urgencia pide atajos, la tentación es brutal: ¿obediencia perfecta o límites que duelen? ¿Salvar vidas o salvar lo que nos hace humanos?
Mientras el Silencio avanza, la Unión descubre que la verdadera batalla no es contra una nave, sino contra la idea de que la simplicidad es salvación.
Capítulo 1 — El Silencio Lejano
La primera señal no fue un grito.
Fue una ausencia.
En el Observatorio Lunar Sur, donde el cielo no parpadeaba y la atmósfera no existía para suavizar nada, los instrumentos estaban entrenados para detectar lo que casi nadie imaginaba: irregularidades mínimas, desviaciones que solo importaban si uno pensaba en décadas.
La doctora Eliana Mohr llevaba doce horas despierta cuando vio el patrón por tercera vez. Al principio lo atribuyó al cansancio: una falsa lectura, un reflejo, un error de calibración.
Pero el patrón no se corrigió.
Se repitió.
Y lo hizo con una terquedad que no tenían los errores.
Era un objeto sin firma térmica.
Sin dispersión.
Sin ruido.
Como si el universo hubiera dejado un hueco de forma exacta, y ese vacío se moviera con intención.
El equipo tardó seis horas en aceptar lo inevitable. Después vinieron los mensajes “privados” que no eran privados: consultas a colegas, confirmaciones cruzadas, intentos de negar lo que no encajaba.
A las 03:17 hora Unión, Eliana firmó el informe con una mano que le temblaba apenas.
No por miedo al objeto, sino por miedo a lo que iba a hacerle al mundo cuando el mundo lo supiera.
El canal no era militar ni civil. Era uno de esos canales que no aparecen en manuales.
Existía por una sola razón: cuando pase lo imposible, no pierdan tiempo pidiendo permiso
El reporte llegó a la Capital en un paquete sellado, sin asunto, sin logo, entregado a mano.
Y aterrizó sobre el escritorio de Maia Mona como un animal dormido.
La Presidenta lo abrió sin ceremonia.
El archivo se desplegó en forma de proyección: curvas espectrales, mapas de trayectoria, probabilidades. En el centro, la anomalía, representada como una esfera negra.
No negra por oscura.
Negra por incorrecta.
Maia Mona miró la trayectoria.
—Años —murmuró.
El general Heikkinen apareció en pantalla como si hubiera estado esperando.
—Años, sí —dijo—. Entre cuatro y siete para entrar en zona interna, dependiendo de aceleración.
—Entonces tenemos tiempo —dijo Maia, y la frase sonó hueca.
El general la miró con una seriedad seca.
—Tenemos tiempo para dos cosas: prepararnos… o rompernos antes.
Maia Mona no respondió. Se levantó y caminó hasta el ventanal. Abajo, la ciudad seguía moviéndose con su ritmo limpio: drones, pantallas, gente con café.
La normalidad era un lujo que casi siempre se confundía con mérito.
—¿Qué sabemos? —preguntó Maia.
Heikkinen enumeró como un hombre que odiaba la incertidumbre:
—Masa estimada alta. No emite calor. Cambia vector sin propulsión detectable. No responde señales. No refleja luz de forma normal.
—¿Vehículo?
—Puede.
—¿Arma?
—Puede.
—¿Mensaje?
El general dudó un segundo.
—Puede.
Maia Mona volvió al escritorio. Releyó la nota al pie del informe lunar. Había una línea en lenguaje humano, firmada por alguien que intentó no sonar loco:
EL SILENCIO SE MUEVE COMO SI NOS MIDIERA.
Maia Mona sintió un frío bajo el esternón. Un frío sin dramatismo. El frío de los problemas grandes: los que no admiten metáforas.
—Quiero que esto quede encapsulado —dijo—. Sin filtraciones.
Heikkinen no sonrió.
—Presidenta… las filtraciones no son fallas. Son síntomas. Cuando la gente siente algo, inventa explicaciones. El rumor llega antes que el dato.
Maia Mona apretó la mandíbula.
—Entonces vamos a darles rutina.
—¿Rutina?
—Ejercicios orbitales por “basura espacial”. Programas de resiliencia por “clima”. Movimientos de producción por “modernización”. Nada que tenga forma de guerra.
Heikkinen asintió.
—Bien. ¿Y la mesa?
Maia Mona lo miró.
En la carpeta sellada que cada Presidente recibía al asumir había una frase que ella nunca había querido pronunciar en voz alta:
EN CASO DE AMENAZA EXISTENCIAL, ACTIVAR PROYECTO CONSEJO.
Maia Mona dejó pasar un segundo.
—Todavía no.
—¿Por qué?
Maia Mona respiró lento.
—Porque en el momento que lo active, ya no voy a estar peleando solo contra una nave lejos. Voy a estar peleando contra la idea de que una máquina puede gobernar mejor que nosotros.
Heikkinen se quedó quieto.
—Y si no lo activa, Presidenta…
—Lo voy a activar —dijo Maia, cortante—. Pero primero necesito entender qué mundo vamos a defender. Y cuán cerca está de querer entregarse solo.
Cortó la llamada.
Se quedó mirando el objeto negro en la proyección.
Años.
El enemigo estaba lejos.
Pero el reloj ya había empezado a correr, y Maia Mona supo, con una claridad casi física, que la primera batalla no sería en el espacio.
Sería en el alma administrativa de la Unión: esa costura invisible que mantenía unidos territorios que, en el fondo, nunca habían dejado de desconfiar.
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